Algunos taxistas van al Cielo

Coordenadas: último sábado, en algún lugar de Capital Federal.
Pronóstico: segundo día de tormenta, con riachos que complican cruzar la calle y muchas baldosas flojas.
Primera fuente: el taxista.
Segunda fuente: Julieta.

Tac. Tac. El limpia-parabrisas despejó el agua, y él la alcanzó a ver. Una bolsa de mercado en una mano, la cartera en la otra, de alguna manera se las arreglaba para sostener el paraguas y hacerle señas para que parase.

Acercó el auto a la vereda, puso balizas y le abrió la puerta desde adentro. La señora le dijo:

-Señor, ¿me haría el favor de alcanzarme unas diez cuadras, por favor?

-...

-Es que no tengo dinero. Son diez cuadras nomás. Y mire cómo llueve -dice la señora mientras hace a un lado el paraguas y se sacrifica con unas gotas, como si no le importara maltratar la permanente.

-...

-Son diez cuadras nomás.

-Suba.

Arriba la señora: primero la bolsa del mercado, luego la cartera, luego ella, y por último, el paraguas.

-Es usted tan amable. La verdad que se merece el Cielo.

-¿Dónde la dejo, señora? Ya estamos con las diez cuadras...

-Sí, sí. Pasando la esquina, por favor. Ahí..., sí de mano izquierda.

-¿Por acá?

-Un poquito más adelante. Ahí en la puerta de esa peluquería, por favor.

-¿En la peluquería? 

-Sí. Sabe usted que aprovecho para venir a la peluquería los días de lluvia, porque hay muy poca gente. Además, hoy a la tarde voy a jugar a las cartas, y me gusta ir bien arreglada.
-¿?
-Muchas gracias, señor. Que Dios lo bendiga.

-...